plastilina

UNDERSTATEMENT, per evitare imbarazzi futuri

noreply@blogger.com (vio) — Mon, 09 Nov 2009 11:52:00 +0000

E' una giungla. Il mondo del lavoro ma anche quello delle relazioni sociali. E' un cazzo di ginepraio.

Bisogna stare attenti. E' pieno di squali, dice. Io dico che più che squali sono salmoni troppo impegnati a risalire la corrente per curarsi delle faccende da squalo. Lo squalo alla fine c'ha una sua dignità, un suo ruolo istituzionalizzato. E' il cattivo, l'incubo del surfista. Il salmone è alla moda, è rosa, rosa salmone. E' snello, lucido, tonico, atletico, spettacolare. Sta in branco, migra dove gli fa comodo. Risale la corrente. Va contro il naturale andamento delle cose. Lui sa dove vuole arrivare e se ne frega del resto. Ti passa accanto, ride, si vanta, colpo di coda e ti fa mangiare la polvere. E' pieno di sé, aò, io sono salmone e tu chi cazzo sei? Di base io non sono un salmone. A volte forse c'ho provato, nel buio della mia testa. Ma mi sono stata così antipatica che mi sono mandata a fanculo da sola. La risposta è UNDERSTATEMENT. Se il salmone si prendesse meno sul serio, se ogni tanto mettesse in conto l'eventualità di aver sbagliato, di aver esagerato, se il mio caro salmone facesse autocritica invece di autoironia poi sarebbe meno in imbarazzo quando da morto diventa cibo per fighette: carpaccio, crostini, farfalle, sushi. Da morto il salmone è un cazzo di smidollato.

POST DI SERVIZIO

noreply@blogger.com (vio) — Sat, 07 Nov 2009 12:29:00 +0000

28 anni fa i miei genitori si sono sposati.

Marisa e Victor sono le persone migliori che conosco.

Tradizionalmente stupida! Si parla di una cittadina che sta tornando indietro nel tempo

noreply@blogger.com (vio) — Wed, 28 Oct 2009 17:53:00 +0000

Il centro antico.

Ultimamente ho sentito che il centro storico di Prato hanno cominciato a chiamarlo .. Centro antico. Una definizione che puzza mi medioevo, come la vergognosa ordinanza che è stata appena sfornata dalla nuova illuminata amministrazione.

Direte, ma perché continui a rompere i coglioni di Stoccolma? Hai sloggiato, lasciaci distruggere la nostra città in pace. Non ci riesco.

Non riesco a rassegnarmi al fatto che Prato, come tante altre città, non sia altro che lo specchio della superficialità e dell'anacronismo che ha investito il nostro Paese come un'ondata anomala di guano denso e puzzolente.

L'ordinanza dice questo:

Nell’intero centro antico, come delimitato dalle mura cittadine, non possono essere insediate attività ritenute incompatibili con l’esigenza di tutelare le tradizionali caratteristiche culturali ed ambientali della zona. In particolare sono incompatibili le attività che, tramite l’installazione di insegne, arredi, attrezzature o infissi, snaturino ed alterino la tradizionale vocazione storica del centro antico.

L'assessore allo sviluppo economico ha detto

"Non abbiamo voluto penalizzare nessuna categoria e nessuna nazionalità. Chiunque può aprire un negozio o un’attività in centro, basta che lo faccia garantendo i livelli minimi di decoro previsti da questo provvedimento”

Benone! Andiamo a vedere cosa dice questo provvedimento:

Niente attività di ristorazione che vendano cibi non tradizionali (ciao kebab, ciao ristorante cinese, ciao indiano.. Le crepes secondo voi?)

no officine e carrozzerie,

no falegnamerie industriali, sì alle botteghe all Mastro Geppetto per intendersi, quello fa molto centro antico..

niente lavanderie a gettone: ma perché? Non esiste una motivazione scrivibile in un'ordinanza. Esiste quella onesta però: chi usa le lavanderie a gettone? Chi non può permettersi una lavatrice o chi non ha posto per una lavatrice, entrambe condizioni non proprio TRADIZIONALI. Se non sei TRADIZIONALE a noi non ci piaci. Io non ho una lavatrice e prima di scappare da Prato anche io con i nigeriani e i pakistani portavo i panni alla lavanderia a gettone che costava un occhio della testa ma sai, quando non c'è concorrenza. Peccato che non ce ne sarà mai a questo punto.

no internet point (vedi sopra)

no sale giochi,

assolutamente no sexy shop (perché ai pratesi piace comprare le loro schifezze in piazza Falcone e Borsellino)

Ma se la vostra attività non rientra nella lista nera di cui sopra, non è ancora detto che possiate aprire il bandone nell'ambitissimo centro antico di questa minchia: il vostro negozietto del cavolo deve anche rispettare tutta una sfilza di requisiti estetici decisi da chissà quale designer e cultore del bello. La vostra vetrina, gli arredamenti, l'insegna devono titillare le pupille del sommo giudice che poi deciderà se gli aggradano oppure no..

Ecco qui l'ordinanza. Pensavo che avessero in programma di farla gridare da qualche ciambellano in tenuta TRADIZIONALE. Ma appena la strillano me la faccio inviare con la prossima corriera Frittole-Stoccolma così ci facciamo quattro amare risate.

TANTI AUGURI A ME.. si parla di compleanni (più autoreferenziale di così si muore)

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 13 Oct 2009 12:32:00 +0000

Allora dice che tante persone ad un certo punto della vita decidono di non festeggiare più il compleanno. Non vedono la motivazione per gioire del fatto che un altro anno è passato. Per quanto mi riguarda, il 13 ottobre è e sarà per sempre un giorno da celebrare. Non c’è nessuna megalomania in questo.

Mi sembra anzi un’eresia dare per scontato che abbiamo trascorso relativamente sani e salvi, o perlomeno vivi, altri 365 giorni su questo pianeta bistrattato e imprevedibile. Non sono affatto fatalista ma sono consapevole del concetto di impermanenza che ci riguarda tutti (tutti tutti).

Proprio per questo in famiglia nessun compleanno è MAI passato in sordina e tanto meno sotto silenzio. La torta, lo spumante, i regali, il piatto preferito. Anche in quelle fasi della vita in cui ci siamo sentiti tristi, scoraggiati, rancorosi e in cui un festeggiamento ci appariva un po’ una forzatura. Mi è stato insegnato che ogni giorno andrebbe celebrato, figuriamoci un anno!

Mi ricordo il primo compleanno in Via del Monticello, che poi un monticello lo è davvero. Gli inviti con Titty e Silvestro, scritti da me e consegnati solo a chi volevo. Le amiche della palestra e di scuola. Le pizzette tonde, i panini lucidi con il prosciutto crudo o con la pasta d’acciughe che non mi è mai piaciuta. La fanta, la coca, le patatine che avanzavano sempre e stavano lì in cucina per una settimana, aperte, stantìe. La passeggiata fino al lago, la canzone in ghanese, il gioco della sedia, il millefoglie a forma di 11 (due torte invece che una, che genio!) e le decine di braccialettini che ricevetti come regalo (da quasi tutti).

Fin da quando ero piccola ero appassionata di date di nascita. Ancora oggi mi ricordo i i compleanni di persone con cui non ho alcuna relazione particolare. E quando scopro che qualcuno non lo festeggia provo una certa tristezza per l’interessato. Perché celebrare il Santo Natale e non il proprio, di natale? Il natale a mio avviso più importante. Allora scatta l’organizzazione della festa a sorpresa, dell’aperitivo improvvisato su una panchina, con invitati che il festeggiato non avrebbe mai avuto il coraggio di invitare (ma il forte desiderio sì..), la tortellata alla Casa del Popolo, la serata a ballare, il regalino fatto a mano, la dedica alla radio, il mazzo di fiori a domicilio. Perché la verità è che nessuno rifiuta di essere festeggiato. Nessuno.

Poi c’è chi come me inizia a fare il countdown dal 13 settembre assillando chi le sta intorno (-30! -29!..) e si auto-organizza una media di 3 feste (una con la famiglia, una con le amiche, una allargata..).

Insomma, tutta sta menata per dire che oggi è il mio compleanno. Un po’ anomalo perché festeggiato in terra straniera, senza gli amici storici, i fratelli storici e i genitori storici. Quei genitori che ogni anno ci fanno sentire ancora bambini. Che se fosse per loro riempirebbero ancora la casa di festoni e palloncini, bicchieri e piattini di carta con la torta disegnata. E che ricorderebbero agli amichetti di scrivere il proprio nome sul bicchiere perché poi non ce ne sono più!

Citando i Vandals.. Happy Birthday to me!

SHUT THE F*** UP, si parla di tv che parla

noreply@blogger.com (vio) — Sun, 04 Oct 2009 23:15:00 +0000

Incredibile come la televisione ci somministri sottopelle una buona dose quotidiana di frasi fatte a tavolino che i più stupidi riescono a riciclare nelle loro vuote conversazioni quotidiane. Se, seguendo un tg o la 7 milionesima puntata di Uomini e Donne, isolassimo e cancellassimo le frasi artificiose e inflazionate si ritornerebbe al cinema muto.

Cerco il vero amore

Ti porto in esterna

Mi porti in esterna?

Ti corteggio

Non sono qui per le telecamere

Vorrei farmi conoscere per quella che sono

La bellezza esteriore non conta

Anche l’occhio vuole la sua parte

Sei carina

Sei carino

Sei una bella persona

Sono più maturo di quelli della mia età

Ho avuto una vita difficile

Mi sono sempre mantenuto da solo

Lavoro di notte

Faccio la ragazza immagine

Non sono una escort

Sono una escort e lo faccio con dignità

Abitino nero e trucco leggero

Voglio fare l’attrice

Sono una modella

Non faccio diete, amo il cioccolato

Mi basta fare sport e tanti massaggi

Voglio finire gli studi

La famiglia è la cosa più importante

Sono una ragazza acqua e sapone

Sono una ragazza normale

Sono una ragazza solare

Era una ragazza solare

Nessuno si era accorto che soffriva di depressione da tempo

Raptus di follia

Nessun segno di effrazione

Nessun segno di violenza

Per lui non c’è stato niente da fare

A niente sono valsi gli sforzi dei medici

Voglio giustizia per mio figlio

Voglio salutare mio figlio che mi guarda da casa

Faccio la telefonata a casa

Uso il 50 e 50

Chiedo l’aiuto del pubblico

Scavicchi ma non apra

Dichiaro aperto il televoto

Fai un appello

Se anche tu

Se anche voi

Stop al televoto

Sono contenta comunque

Grazie per l’opportunità

Avviamo un tavolo di concertazione

Mettiamo in campo tutte le misure necessarie

Scendo in campo

farabutti

Menzogne

Calunnie

Immani falsità

Vergogna

Onore

Il Paese

Fiducia nelle istituzioni

Chiedo la fiducia

Ennesima fiducia

Fannulloni

A lavorare!

Bamboccioni

Meritocrazia

Coglioni

Calciopoli

Sudditanza psicologica

Vallettopoli

Intercettazioni

Tangentopoli

Mani Pulite

Violazione della privacy

Lodo Alfano

Hai vinto la prova immunità

Sei in nomination

Sei salvo

Vado in confessionale

Nell’angelus

Piduista

Scoppia la polemica

Moderare i toni

E’ il momento della riflessione

Invia un sms al numero in sovraimpressione

Consigli per gli acquisti

Linea a Mario Bianchi

A tra poco

Restate con noi

MI VERGOGNO, ME NE VADO

noreply@blogger.com (vio) — Thu, 24 Sep 2009 17:24:00 +0000

In culo alla privacy di certi soggetti che infestano la rete,

mi limito a mostrare il thread che è scaturito dalla mia indignazione di fronte alla pubblicazione su fb di una foto di un militare con il lanciafiamme corredata di didascalia: "chi ha detto che gli zingari non vengono accolti con calore?".

Mi dispiace moltissimo che il print screen non abbia una grande resa. Mettetevi gli occhiali e notate quanto questo rettangolino di pixel racchiuda in sé la motivazione che mi ha spinto a decidere di lasciare questo Paese di merda.

Non mi interessa minimamente se qualche amico di amici di questi due esemplari di giovine Italia si sentirà imbarazzato. Io lo sono stata per 25 anni.

VIVERE! e.. vivere (ma vuoi vedere che non c'ho capito nulla?)

noreply@blogger.com (vio) — Wed, 23 Sep 2009 00:12:00 +0000

Ho sempre respinto con tutte le mie forze le emozioni inutili. Quindi quasi tutte.

Ho poca confidenza con il vezzo, la manfrina. Provo insofferenza verso chi si crogiola nei sentimenti e fa sì che questa massa oleosa si appiccichi a tutto. Ci soffrigge i pensieri, le parole, le azioni. Guarda il mondo con occhi unti di sensazioni e attraverso questa patina vede la realtà più complicata, più ansiogena. Quando, durante un’immersione, la maschera si appanna scambiamo un cespuglio di alghe per un mostro marino o una pietra per un tesoro prezioso.

Poi invece c’è chi si è addestrato a tenere le lenti perfettamente pulite per avere sempre pieno controllo di sé e del fondale. Niente sorprese. L’obiettivo ben calibrato, fisso sulla strada da percorrere. Da A a B senza passare per X. Come durante una scalata, risparmiare tempo, ossigeno ed energie diventa un principio di condotta.

Il razionale osserva frustrato chi invece, come un giunco, si piega in balia delle emozioni. Ma non può farci niente perché “non c’è peggior sordo di chi non vuol sentire” o peggior dormiente di chi non vuole svegliarsi.

Da lì a risultare arroganti il passo è brevissimo, perché il razionale si racconta che il suo modo è quello giusto. Che è lui quello sveglio, quello che c’ha capito tutto.

E se..

E se invece così non fosse?

E se esistesse VIVERE!! e vivere? Come "U MIRACOLO!!! E... u miracolo" di Troisi..Non è che è proprio filtrando la realtà attraverso la famosa massa oleosa che si riesce a capirci qualcosa? A spiegarsi la merda e a godere a pieno delle nostre conquiste? Farcendo ogni attimo di entusiasmo e di disdegno.. Innamorandoci ad ogni angolo, odiando in modo furente un giorno sì e un giorno no. Piangendo per un regalo di compleanno inaspettato o urlando la propria rabbia ai quattro venti per l’ennesima delusione?

Non mi so dare una risposta. Mi limito intanto a constatare che a volte, durante la famosa scarpinata da A a B magari una deviazione per sparare due cazzate di fronte ad un crepaccio terrificante ma dalla bellezza indescrivibile.. Si potrebbe anche fare.

GIOVANI IDIOTI CRESCONO. Si parla di noi da piccoli...

noreply@blogger.com (vio) — Wed, 16 Sep 2009 00:36:00 +0000

Mi piace vincere facile. Quando si è nostalgici si vince facile.
Si parla di capricci. Di superfluo. Che in quel momento ti sembrava questione di vita o di morte e che a distanza di anni (manco troppi) ti fa sentire tremendamente stupida (o vecchia).

Da quando nasciamo siamo immediatamente tartassati da qualcuno o da qualcosa che ci dice cosa vogliamo, cosa bramiamo, cosa ci serve per sentirci bene, lontani dall’essere dei totali emarginati. Essere parte di un gruppo legittimato dalla Mattel o dalla Malaguti è troppo importante, troppo vitale per essere liquidato da un genitore di buon senso senza che egli o ella appaia come un mostro agli occhi del figlioletto.

La fase della vita a cui mi riferisco va dalla scuola elementare alle superiori.

La merendina
Tasto dolente. Alle elementari la mamma non mi ha mai comprato una merendina, neanche tarocca. All’intervallo vedevo i miei compagni sgranare Tegolini e sorseggiare Estathè con la stessa lascivia di chi gusta ostriche e champagne. E io nulla. “Fai una colazione abbondante e arrivi dritta dritta fino a pranzo” mi tranquillizzava la mamma.
Ma non era solo una questione di conservare l’appetito. La mia infanzia e adolescenza è stata conservanti/coloranti-free. Tutto ciò che era conservato non era ammesso in casa mia. Solo roba fresca e biologica. Quindi niente merendine, niente gelato confezionato, ma soprattutto niente NUTELLA. Ma a tal proposito la mamma mi venne incontro comprandomi una “crema di nocciola spalmabile Valsoia” che mise erroneamente in frigo. Non esattamente la stessa cosa…
Quindi dicevamo, status symbol della merendina: negativo.
Qualche anno fa mi sono comprata le Camille. Le ho buttate tutte nel cesso. Gommapiuma arancione (perché dicevano fossero alla carota) stucchevole come una slinguata di melassa. Mai più e mai poi.

Il cristal ball
Ve lo ricordate di sicuro. Quel blob colorato venduto in tubetto. Lo soffiavi manco fosse vetro di Murano e ci giocavi in salotto perché “.. non rompe niente e poi non macchia..” ma ti fa venire due ghiandole da parotite.
A parte il fatto che macchiava eccome, mi ricordo che non andai a scuola il giorno dopo il mio primo palloncino minuscolo, dal dolore.
Non so neanche come entrò in casa mia un gioco così chimico..

Il mio minipony
Cavallini di colore pastello con criniere di nylon che neanche una dragqueen. Avevano stelline tatuate sul culo e un profumo nauseabondo. Un giocattolo da bambina in. E gli dovevi anche pettinare la coda, perché lo facevano in tv. E allora schiacciavi i pomeriggi a spazzolare un ciuffetto di peli turchesi che spuntavano dal culo tatuato di un equino alla vaniglia. Tutto regolare.

Il dolce forno/pop-corn/gelato/FISHERPRICE
Che emozione. Emulare le mamme nelle faccende di casa. Fare i piatti, stirare un lenzuolino, cucinare alla tenera età di 5 anni senza sapere che lo faremo poi per 80 anni a venire. E quel cazzo di forno le cuoceva davvero le pizzette. Se non c’avevi il fornino eri una pezzente. Ma non ne ho sofferto. Iniziava l’età del…

…Sapientino
La mia droga. Passavo le ore da sola a giocare co sto trabiccolo infernale. PEEE errore!! PEEEEEEE errore!!! Mortificante al massimo. Ma col Sapientino Europa ho imparato a menadito tutte le capitali, i piatti tipici, i monumenti, i costumi tradizionali, laghi, fiumi e bandiere finché quel PEEEEE non l’ho sentito più. Era una questione tra me e lui. Ne andava della mia dignità. PEEEEE lo dici a qualcun altro. Grande soddisfazione finché non mi sono accorta che non mi dava più errore.. ma solo perché le pile erano finite.

Gira la moda
Potrei parlare per ore di questo aggeggio maledetto. Strusciare un pastello su una superficie in rilievo lasciando l’impronta su un foglio NON EQUIVALE A SAPER DISEGNARE. Tutti i modellini erano spiccicati. La morte della creatività infantile. Infatti la mamma non era molto d’accordo.. Ma come un circolo vizioso, più lo usavi e più ti faceva schifo quello che provavi a disegnare a mano libera. Poi persi il pastello col reggi-pastello e riposi la mia carriera di stilista in un cassetto..

La penna multicolore
Un oggetto fallico totalmente impossibile da impugnare. Un congegno pieno di molle e levette che avevo imparato ad attivare con i denti (quante volte mi ci sono affettata la punta della lingua.. Ma perché?!). Mille colori e mille profumi. La calligrafia che se ne otteneva era simile a quella di un primate adulto col Parkinson e siccome già di base non potevo proprio definirmi una amanuense, la maestra mi proibì di usarla a scuola. Durante la lezione, tutti co sto pennone. TIC TIC TIC TIC sembrava una classe di esauriti, coi quaderni più variopinti e profumati d’Europa.

Gli anni passano.. L’idiozia resta

Scuola media

Il Tamagotchi
L’apoteosi della demenza. Il manifesto della frustrazione del bambino a cui viene negato un animale domestico. Geniale. Non puzza, non sporca, non mangia, non caca, non esiste. E le mamme soddisfatte (non la mia, alla quale non è mai stata fatta una richiesta del genere). In compenso il bambino iniziava a combattere con le prime crisi d’ansia perché durante l’ora di matematica non era riuscito a dare da mangiare al pennuto appena nato e adesso gli era diventato anoressico per carenza di attenzioni. Il pulcino ignorato aveva deciso di tagliuzzarsi le penne per esprimere disagio e il padroncino si era convinto di non essere un buon padre. “… C’ho il pulcino in coma, non sarò mai nessuno nella mia vita…”. Apriti cielo se lo scopriva la madre “.. Vedi?? E se era un animaletto vero?? Non sei abbastanza maturo per avere un cagnolino, tel’avevo detto!”
Velo pietoso sulla versione felina e canina del Tamagotchi: il Bit bit, che andò subito per la maggiore. L’originale divenne un giocattolo di nicchia, per bambini radical chic.

Il pomeriggio al Luna Park di Viale Marconi
The place to be. Se contavi, ci andavi. E senza i genitori, s’intende! La fauna della fiera era formata da tre sottogruppi:

I tamarri intorno al punjeeball.
I tamarri a fare le vasche.
I tamarri sul Tagadà.

Tutto sulle note di Molella e Gigi D’Ag, ovviamente.
Si saliva solo sulle giostre più truculente perché ogni gesto era un’affermazione del proprio essere grandi. Guai a comprarsi un gelato o un brigidino. Puzzavano di poppante..

Le DOTTOR MARTENS
Le uniche scarpe che da 15 anni a questa parte non calano mai di prezzo. Degli anfibi pesanti come mattoni forati, di tutti i colori e fantasie. Da quel momento l’inquinamento acustico del mondo ha subito un’impennata. Erano i milioni di adolescenti anfibiati che camminavano trascinando i piedi.
Ovviamente dopo poco arrivarono le Dottor tarocche. I genitori ingenui cercavano di rivogarle ai figli che immediatamente osservavano “.. è troppo alta, troppo sbombata, la cucitura deve essere gialla, la gomma è troppo scura, i lacci sono diversi, questo testa di moro non è verosimile.. Sgancia 200 mila lire, per chi mi hai preso/a?!”
Ma poi… Chi cazzo è sto Dottor Martens??

Alle superiori

Il BOOSTER
Che fosse Spirit o Generation non faceva differenza. Il buster era il buster. Il motorino più brutto mai fabbricato. Ma il più giusto. L’originale.
Poi vabbè il 14 enne è un estimatore di cinquantini. Riconosce il modello sentendolo scoreggiare a km di distanza.
A ognuno il suo:

Booster spirit: da truzzo/a
Scarabeo: presuntuoso fighetto/a
Zip: low profile, per chi non si deve affermare attraverso un due ruote
F10: ereditato da qualche fratello maggiore; retro depresso, fronte di design
Phantom: aggressivo ma non troppo
Firefox: linee futuristiche, vagamente aeronautico
Typhoon: culone, da ragazza figa, assolutamente non da uomo, che se proprio brama un Typhoon si deve accontentare del modello celeste Benetton F1
Liberty/Free: elegante, non presuntuoso, per tutta la famiglia
Nitro: IL CATTIVO per antonomasia, ricorda le fattezze di una piattola aliena
Runner: enorme, una bestia fosforescente, esclusivamente da uomo
SR: il re dell’Aprilia; sotto il culo del re della savana; maestoso

Il casco NON INTEGRALE doveva essere della MROBERTS. Dopo averlo pagato 150 000 lire lo dovevi imbrattare e liberarlo immediatamente della visiera.
Che acume.

Anche in questo caso sarei proprio curiosa di sapere qualche vostra fissa d’infanzia/adolescenza.. Non che io non ne ricordi più. Anzi. Ma preferirei stendere un velo pietoso.. E menomale che mi considero una controcorrente..

CATFIGHT! Si parla di amicizie tra donne

noreply@blogger.com (vio) — Fri, 04 Sep 2009 01:10:00 +0000

Annosa questione, vera quanto banale.

Le donne fin dall’asilo si lamentano dell’altro sesso. Il rapporto

con il maschio è il tema di quasi ogni riflessione e conversazione. Poi vabè, luoghi comuni che si sprecano “gli uomini vengono da Marte bla bla”, “Lui non mi capisce”, “Parliamo due lingue diverse”, “Non c’è dialogo”, “non c’è condivisione”, “il nostro è un rapporto sbilanciato”, “C’è un muro tra noi”, “Noi donne… Noi donne… Noi donne…”.

Personalmente, ho sempre trovato molta più difficoltà nel nel

comprendere/comunicare/condividere con le donne.

E tutte le donne vi diranno la stessa cosa.

Poi però tutte le donne avranno una migliore amica, perché non hanno ancora deciso se credere nell’amicizia tra uomo e donna.

Ma senza prendere in carico le amicizie consolidate, due donne che si incontrano ex novo, magari presentate da qualche amico maschio piacente, vedranno il loro livello di tolleranza all’essere umano collassare fino al grado ZERO in pochi secondi.

Non c’è giustizia. Se conosciamo un coglione, siamo pronte a ridere alle sue battute poco divertenti. Ci diciamo che non è giusto fermarsi alla prima impressione. Gli diamo la possibilità di redimersi. Con la nuova arrivata, questo tipo di indulgenza subisce un crollo irreversibile. Sei una donna, hai detto una cazzata (ma neanche; basta un’espressione del viso a noi non congeniale): sei morta. Sei radiata. Marchiata a fuoco come un capo di bestiame. Una lettera scarlatta che in men che non si dica tutte le donzelle della cricca ti dipingeranno in fronte. E poi parte il valzer degli appellativi: la scema, la sciatta, la morta di sonno, la maiala, la maestrina, quella che deve stare tranquilla, la regina del mondo, la tettona, la dentona, la boccalona,la culona, la badante (per il colore dei capelli), la gelataia (per i pantaloni bianchi), la pelosa, quella che cel’ha solo lei, la nana, lo stoccafisso, la cima, la gialla (per il colorito itterico) e così via. E questo appellativo non se lo toglierà mai più, neanche dopo aver provato la sua simpatia/bellezza/rettitudine/intelligenza/sensibilità/eloquenza/senso del gusto. Anzi. Più tenti di ribellarti e peggio è. Resti invischiata nel tuo appellativo, come una profezia che si auto avvera. Per anni sono stata La stronza, e la stronza è quello che molte hanno ottenuto da me. Ma questa è un’altra storia.

Le donne fanno fatica a fare squadra. E se la fanno è di facciata, a progetto o a tempo determinato. Finito il momento tutto svanisce. Vinto il torneo ognuna a casa sua. Finito il trivial, di corsa a fare bisboccia con i ragazzi della cricca.

“Allora, sabato a cena, serata sole donne. Uomini a casa.”= “parliamo di cazzi” ergo l’uomo (anche in spirito) irrompe comunque nella “serata sole donne”.

Sul luogo di lavoro, non ne parliamo. Evidentemente con le dovute eccezioni, alla nuova collega si dà meno chances di farsi conoscere e apprezzare. A primo impatto non è una compagna, una nuova marinaia sulla nave dell’impresa. E’ un’intrusa con una badilata di crete senesi spalmata sulla faccia (=truccata pesantemente), una minaccia allo status quo che paradossalmente fa fare fronte comune alle veterane che magari 20 minuti prima non si potevano vedere.

Personalmente, almeno durante l’infanzia e l’adolescenza, sono riuscita più o meno a scamparla perché non mi mettevo nelle condizioni di essere considerata una potenziale minaccia. Ero solitaria e poco civetta. Non destavo grosse antipatie perché con la mia presenza a quello status quo gli facevo solo vento.

Poi crescendo ho inanellato una serie di antipatie (mio malgrado) e paradossalmente non me ne sono quasi mai accorta (perché la donna si guarda bene dal intavolare polemiche faccia a faccia).

Al liceo eravamo una classe di 24, sole donne. La tensione a volte si tagliava con l’accetta e da lì all’assuefazione il passo fu molto breve. Non mi aspettavo di trovare amiche e non feci neanche niente per risolvere il problema. I primi anni, nonostante il mio atteggiamento non proprio da P.R ne trovai due di numero. Buone come il pane. Non me le meritavo affatto. Avevo avuto troppo culo.

Poi, come in seno ad un esperimento chimico nucleare, si formò un conglomerato informe di sei soggetti XX. Un cocktail che funzionò, per anni. E, a parte un paio di defezioni, funziona ancora alla grande. Ma questo solo ed esclusivamente perché prodotto di una cernita incrociata basata sul tempo e soprattutto sugli incastri caratteriali. Non c’è una leader e non c’è un rimorchio. Chi voleva fare la leader e chi ha iniziato a fare il rimorchio si è auto espulso, come Darwin ci insegna.

Sottolineo che le mie sono sempre considerazioni generali. Non voglio scatenare le ire di qualche retta donnina che come una missionaria accoglie tutte a braccia aperte, senza pregiudizi. Io quando mi accorgo di aver acceso i raggi X di fronte ad una ragazza mi do virtuali bacchettate sulle mani perché non essendo stupida riconosco l’errore e per quanto posso cerco almeno di non esternare il referto (a meno che non sia con le mie tre XX, allora lì se non commenti passi per buonista, GUAI). Ma questo non fa che confermarmi quanto radiografare la malcapitata sia un nostro riflesso condizionato che parte in automatico, come se ci toccasse un nervo scoperto.

"PALP" FICTION, si parla di uomini e neuroni

noreply@blogger.com (vio) — Thu, 27 Aug 2009 12:27:00 +0000

Ieri sera al pub di Travalle ho toccato una tetta. Ma grossa. Non dirò di chi... (Lei e la Gui lo sanno).
Ci sto ancora riflettendo. Che bellezza.
Sempre a Travalle s è parlato di approcci. Ma niente di psicologico e emozionale. Approcci fisici tra sconosciuti.
Ora, la domanda è: fino a che punto l'uomo si fa offuscare la vista (oltre che dal sapone) dal testicolo?

Inevitabile non rievocare scene di panico ibizenghe allo schiuma party dell'Amnesia. Due volte ci sono stata e due volte sono stata palpeggiata come un vaso di creta. Sopra e sotto, a destra e a sinistra. Fino al temibile incontro con il conquistatore tipologia TOTTI, chiamato così perché la sua specialità è il CUCCHIAIO.
DICESI CUCCHIAIO - Uomo e donna (che poi vai a sapè, con la schiuma e il fumo sfido a riconoscere chi c'hai davanti) posti di fronte. Lui con la mano a spatola esegue movimento escavatorio ascensionale tra le gambe di lei, imitando il movimento della paletta sulla sabbia. Lei (nella fattispecie, io) sferra pugno chiuso in linea retta, ndo coio coio, causa scarsa visibilità e sapone negli occhi. Becca qualcuno, molto molto violentemente. Strattona l'amica e la trascina fuori da quell'orgia al Sole piatti.
Ora, lo schiuma party va considerata una versione tamarra della dark room. L'unica differenza è che se decido di entrare in una maledetta dark room la palpata mel'aspetto, anzi, mela cerco appositamente.
Allo schiuma party no. Anche perché, se decide di essere un foam party serio, non c'è proprio niente da godere. Respirare schiuma dal naso e dalla bocca mentre 2000 mani sconosciute ti palpano e 4000 piedi di pestano come fosse tempo di vendemmia non è divertente.
Ma l'uomo TOTTI tocchiccia nel mucchio. Tocca tette, culi e company senza manco sapere se sta palpando Wanna Marchi o Heidi Klum. Ma allo stupido basta toccare. Ahh, che goduria. Magari a fine serata farà la conta dei cucchiai e se ne vanterà con gli amici come se ogni scavata corrispondesse a un amplesso. Stupido, stupido. Mi rifiuto di pensare che egli si illuda di concludere qualcosa. "Ehi, ciao, sono quello che mentre stavi soffocando ti ha fatto un pap test a mano.. Ti va un drink?". Non commento oltre.
Voto -30, molestatore sfigato.

Esistono poi altri approcci, non meno ridicoli, ma senz’altro meno traumatici per la povera preda.

Il conquistatore fàtico. Deve questo aggettivo alla famosa funzione fàtica del linguaggio: preparare il campo per una conversazione telefonica esordendo con “PRONTO?!” che acquista il significato di "CI SONO, STO PER INIZIARE A PARLARE". Il soggetto solitamente ti si para davanti come se fosse allo sportello della banca: CIAO, TI POSSO CONOSCERE? E che gli rispondi, poveraccio. A meno che non usi il verbo "conoscere" in senso biblico, il suo incipit appare totalmente inutile. Come dire: CIAO, POSSO DIRTI CIAO?.
Voto 4, ridondante.

Il conquistatore old school. Rivoga tutta una serie di vecchie frasette da quattro soldi. "CI SIAMO GIA' VISTI DA QUALCHE PARTE?"/ "VIENI QUI SPESSO?"/"CERCHI QUALCUNO?". Di risposta ottiene un sorrisino di commiserazione e una pacca sulla spalla che risulta peggio di una sberla in piena faccia.
Voto 3, pigro.

Il conquistatore LaChance, perché l'importante è essere convinti. Si avvicina in preda al ballo di San Vito perché si è autoconvinto di saper ballare. E' talmente preso dalla sua coreografia (da cui l'appellativo LaChance) che non si accorge che esiste anche la musica, e che magari andrebbe seguita. Sgambetta sulle note delle Pussicat Dolls, gli dà di bacino alla Riky Martin. Fin lì nessun problema, anzi. La preda ride a crepapelle e lo addita bisbigliando nell'orecchio dell'amica. La preda smette di ridere quando la frusta pelvica tenta di rapirla in un passo a due. Non le resta che fermarlo urlandogli nell'orecchio "DEVI STARE CALMO PERò!".
Voto 10 per l'impegno ma 4 per il collo del piede, RIDICOLO.

Il conquistatore accoppiato. Uno dei peggiori. E'in discoteca con la fidanzata ma non rinuncia alla cacciagione. Balla con lei ammiccando alle ragazze alle spalle della poverina. Quando sembra sul punto di accorgersene lui le ficca la lingua in bocca come dire "NO NO, Là DIETRO NON C'è NULLA DA GUARDARE".
Voto 1, ammiccatore falso e bugiardo.

Il conquistatore peter pan. E' convinto di avere ancora 13 anni e manda avanti l'amico. "OH, QUEL RAGAZZO LAGGIù TI VUOLE CONOSCERE". Grazie per l'informazione, che mi mandi un fax. Se la preda ha più di 14 anni, questa tecnica fallirà miseramente, tra le risate delle amiche di lei che continuano con L'ADDITO/SORRISETTO/BISBIGLIO.
Voto 0, biscotti plasmon.

Il conquistatore stagionato. Nonostante i suoi 60 anni suonati si butta nella mischia mascherato da Briatore. Ogni tanto fa la mano morta e ha la faccia di chi la sa lunga. La vecchia volpe o meglio il vecchio volpino spelacchiato ha il dono congenito dello sguardo-blob. Solo a guardarti ti sporca, lasciandoti addosso una spalmata di slimer. Fa la radiografia a qualunque tetta con le gambe conludendo lo screening annuendo al vento con un'espressione da intenditore di vini. E' rigorosamente da solo. Perché la sua compagnia di attempati stasera c'ha la briscola in campeggio. Va sans dire: tornerà in piazzola decantando conquiste come se piovesse, tra i batti cinque e gli sbadigli dei compagni pensionati.
Voto 5, ma solo per anzianità, VISCIDO

Il conquistatore inguainato. Chiamato così per la collezione di t-shirt sintetiche e attillate che vanta, fa colazione con latte e anabolizzanti. In camera ha appeso il poster dei Cento Celle, che bacia ogni mattina dopo la prima iniezione di nandrolone, poco prima della ceretta integrale. Dopo aver sfoggiato per anni una lunga criniera corvina effetto bagnato, rasata sulle tempie, ora sfoggia lo stile palla di biliardo per nascondere la stempiature e per somigliare a Franco Trentalance (che fino a La Talpa, ma chi se lo’nculava?) di cui conserva un santino nel portafoglio. Ha un fortissimo problema di traspirazione accentuato anche dal fatto che ama fasciarsi in capi in poliestere con filigrana di nylon. Ti lancia sguardi ammaliatori che ha provato e riprovato allo specchio imitando il fermo immagine di Costantino Vitagliano quando stava sul trono. Se c’è si nota. Per la stazza, per il tanfo e per la strisciata di sudore che t ha lasciato sulla schiena quando, di tutta la discoteca, ha deciso di passare proprio dietro di te.
Voto 2, monnezza.

Il conquistatore PRANOTERAPEUTA. Darquin Duck, il terrore che svolazza nella notte. Non lo vedi ma lo senti. Ha il dono dell’invisibilità. Ti tocca in modo languido, ti giri e non c’è più. Ti soffia nell’orecchio (MA COSA CAZZO FAI!) e poi fa lo gnorri. Ti alliscia un braccio mentre ti fai largo tra la folla. Ha un tocco delicato, da riflessologo. Toccandoti di nascosto per tutta la sera ti cura un’ulcera, con la sola imposizione delle mani. Esci dal locale con tutti i chakra rivitalizzati, ma con un giramento di palle che fa vento. MANIFESTATI CAZZO!
Voto 4, ayurvedico innominato

Ma ce ne sarebbero ancora tanti, amiche e amici miei. Sarei curiosa di sapere la vostra. Magari di qualche lettore che ci vuole illuminare sulla vera natura dell’agire maschio in discoteca. Magari ci può svelare l’arcano: gli uomini lasciano il loro unico neurone al guardaroba con il cappotto?

Parliamo di amore (era nato come un post divertente ma..)..

noreply@blogger.com (vio) — Sat, 22 Aug 2009 00:48:00 +0000

Argomento ostico, anzi, che dico, osticissimo.
Chi mi conosce bene, ma anche molto meno, sa per certo che l'amore è sempre stato un mio grande taboo, più del sesso orale (argomento a cui dedicherò un post apposito tra qualche anno credo).
Vorrei affrontare la questione senza cadere nella retorica Sexandthecityiana che vede l'amore come un imperativo categorico da inseguire per tutta la vita costi quel che costi.
Non mi sento ancora in grado di darne una definizione. E può darsi che non ci riesca mai.

Fin da quando ero piccola ho considerato l’amore come una cosa da femminucce. Forse il fatto che alle elementari ero l’unica femmina della mia classe che restava a pranzo alla mensa partecipando ai campionati del mondo di lancio di caccole e purée non ha fatto di me un facile obiettivo di attenzioni romantiche.
Nonostante io non abbia fatto altro che mimetizzarmi tra i maschi sfoggiando look da uomo sciatto (in inverno pantaloni di velluto a coste, camicia e gilet o tuta di acetato e pantaloncini e magliette oversize ereditate dalla Francesca per l'estate) e intrattenendomi in tipici passatempi maschili (uccidere formiche, mangiare pinoli, sdrumarmi le ginocchia nel cortile di catrame) non sono riuscita ad esorcizzare il momento in cui avrei fatto i conti con l’altro sesso.

Questa circostanza si presentò il primo giorno delle medie. Al Convitto Cicognini eravamo costretti ad indossare il grembiule (anzi il grembio) nero, in nome di una fantomatica eguaglianza sociale. La nonna Elsa mi preparò per quel giorno un colletto bianco ricamato e stirato a puntino che sprizzava femminilità da tutti i pori. La mia copertura era a rischio, anzi, era totalmente saltata. Era come scontare improvvisamente i 5 anni passati a camuffarmi. Era l’onta. Il cappello da asino. Il colletto coi merletti mi imbarazzava tremendamente. E a rincarare la dose, la nonna mi appioppò un grembiule abbottonato dietro. Impossibile liberarsene senza fare gesti inconsulti.
Fu l’inizio della fine. Come il peggior sortilegio, appena varcata la soglia della prima B mi fu chiesto se fossi di Tizio o di Caio. Una zaffata di calore mi investì il viso e l’unica risposta che riuscii a dare fu un timido “ma vai in culo” strozzato dal colletto e dalla vergogna. Quello stesso anno un altro compagnuccio decise di onorarmi con una letterina di S.Valentino che prontamente accartocciai e nascosi sotto il banco, sempre in preda al solito cocktail di rabbia e imbarazzo. Ma come si permetteva!? I tre anni al convitto li passai a svicolare dai discorsi amorosi, a inorridire ai commenti sessualmente espliciti di alcuni miei compagni in piena tempesta ormonale e soprattutto a evitare il supplizio, la quintessenza del ridicolo, l’apoteosi dell’imbarazzo: il gioco della bottiglia. Non mi prestai neanche in gita. Fedele alla linea.
Non mi interessava nessuno, non mi piaceva nessuno e di conseguenza non avrei baciato nessuno, manco sulla guancia.
Poi avvenne qualcosa, dopo l’esame di terza media. Era un’estate afosa. La prospettiva di un’estate senza compiti fece vacillare la mia corazza di titanio e mi concessi una manche del gioco della perdizione “Gioco ma io la lingua non la metto!”. Era comunque un passo avanti.

Al liceo non posso dire che la situazione sia migliorata in modo sostanziale.
Per tutto il primo anno mi limitai a constatare che alcuni maschi non erano poi così male. In particolare uno, di quinta. Riccioli e occhiali. Era un nerd antesignano, non sapeva che 10 anni dopo il suo stile avrebbe subito un’impennata. Mi piaceva perché era di quinta. E perché non si sarebbe mai accorto di me. E ciò semplicemente perché io non avrei mai e poi mai fatto niente perché accadesse il contrario. Una fittonata perfetta, che non prevedeva né soddisfazioni né delusioni. Abitavamo su due pianeti paralleli. Nessuna implicazione né emotiva né tantomeno fisica.

In seconda invece feci il grande passo. Accettai di uscire con un ragazzo di terza con delle spalle larghissime, i capelli neri e gli occhi castani. Un tipo normale. Ci conoscemmo alle gare di atletica della scuola. Io vincevo sempre, e i vincenti piacciono. Lui giocava a basket ed era molto antipatico. Non so perché scelsi proprio lui. Uscimmo una volta. Pioveva che Dio la mandava. Io, che ho sempre considerato l’ombrello un oggetto insopportabile, esteticamente fastidioso e socialmente di intralcio (un ombrello a testa separa, un ombrello in due costringe) lo aspettavo sotto il diluvio universale. Lui si presentò con l’ombrello più grande di Eurasia e un paio di scarponcini da pioggia. “Input: sfigato. Output: liberarsene al più presto” mi dissi. Facemmo un giro del centro storico e lo piantai dopo 800 metri. Prima di andarmene mi strappò un bacio che feci durare un nanosecondo in apnea, prima di scappare a gambe levate. Accadde vicino al negozio del mio zio. Passai una nottata schifata e in paranoia. Sicuramente qualcuno mi aveva visto. Mi dissi che il gioco non valeva la candela, il disagio non valeva la persona. Alzai il telefono e gli comunicai che la nostra storia era finita. Durò circa 24 ore.

Fu l’inizio della fine. Lo spucinìo. Iniziai a mietere vittime senza pietà. La mia amica Laura tremava ogni volta che le comunicavo che mi piaceva qualcuno. “ No Viola, non è vero. Tra 3 giorni ti farà schifo”. “Lau, ti giuro, questo mi piace..” e come sempre la profezia della Laura si manifestava in tutto la sua potenza distruttiva. Iniziammo a tenere il conto. Arrivammo al punto che decisi che forse era meglio prendersi una vacanza dal sesso maschile.

Arrivò la fase grunge depressiva. Ero troppo intenta a crogiolarmi nei miei tormenti esistenziali per preoccuparmi della mia vita sentimentale.

Passata quella fase cominciai a frequentare un ragazzo che per mesi e mesi aspettò i miei comodi senza farmi pressioni. Ci guadagnò di innamorarsi e di soffrire come un cane per i miei continui voltafaccia. Oggi mi piaceva, domani non mi piaceva più. Ma fu la prima volta che sentii l’espressione TI AMO. Andai totalmente in tilt. E ricominciai la mia marcia inesorabile sui cadaveri di poveri ragazzi che ai miei occhi diventavano donnicciole.
Iniziai a dimostrare però una certa sensibilità. Durante la nostra prima uscita già facevo loro una panoramica di ciò che sarebbe stato: guarda, non ti affezionare. Oggi ci sono, domani non ci sono più. “è perché non hai trovato quello giusto” mi ripetevano le mie amiche. Era diventato un mantra. Il mio alibi. Non erano giusti. Nessuno era giusto. Stetti da sola per mesi, anni. In compenso mi divertivo come una matta e tiravo un sospiro di sollievo quando sentivo qualche amica in piena crisi amorosa. Erano problemi che non mi toccavano. La consideravo una forza. Non dipendere da nessuno, anche stavolta né fisicamente né tantomeno emotivamente.
Fu in quel periodo che una delle mie migliori amiche lasciò il suo storico fidanzato dopo una storia di 5 anni. A distanza mi sento un po’ in colpa per quanto so che non fui certo totalmente responsabile. Ma le decantai la spensieratezza della singletudine a tal punto che mentre mi ascoltavo mi beavo della forza delle mie argomentazioni.

Poi l’università, la nuova vita a Siena. Divertimento puro, senza alcuna ambiguità o promiscuità. Avevo imparato a essere felice. Non ero più un panzer. Avevo il mio equilibrio, la mia camerina, i miei amici. Un ragazzo, magari quello giusto, sarebbe stato la ciliegina sulla torta. A Siena ebbi solo un ragazzo, che incontrai pochi mesi prima di partire per l’erasmus. “Il momento meno adatto per instaurare relazioni sentimentali” diranno i miei fedeli lettori. Non necessariamente, aggiungerei io. La cosa funzionò. Perché io non ero più un carro armato. Non avevo più niente da cui scappare. Vivevo la mia vita alla grande. Studentessa erasmus a Parigi, poi fuorisede a Siena. Nessuna preoccupazione. Un periodo decisamente spensierato che durò giusto il tempo di farmi prendere da un nuovo raptus. Quello di partire di nuovo. Per l’America stavolta. Col senno di poi devo dire che non fu un gesto delicato. Feci domanda per la borsa di studio senza neanche interpellarlo perché in cuor mio sapevo che un suo parere non avrebbe avuto effetti sulla mia decisione.
C’era qualcosa di mistico in questo viaggio. Come per molti il pellegrinaggio spirituale in India, il periodo Newyorkese si prospettava foriero di grosse rivoluzioni. E così fu.
Sorvolando sulla sensazione di casa che provai appena atterrata a JFK, e alla totale libertà ed entusiasmo con cui trascorsi quel semestre, La Grande Mela mi fece un altro di regalo: l’Amore.
Ok, ogni mio tentativo di non cadere nel trappolone Sex and the City va a farsi fottere, ma è andata proprio così.

Mentre io non avevo grossi pregiudizi nei suoi confronti, lui non mi poteva sopportare. Rumorosa, molesta. Sempre a gesticolare. Sparasentenze ed egocentrica. Così mi vedeva, e di conseguenza mi evitava come la peste. Se organizzava qualche serata tra amici, certo non mi invitava.
Io di tutta risposta iniziai semplicemente ad ignorarlo. Non era simpatico. Non parlava, o meglio, non MI parlava. Aveva sempre quell’espressione infastidita e gelida. Troppo svedese. Poi, come un fulmine a ciel sereno, a poche settimane dalla fine (ovviamente) cambiò radicalmente idea e me lo comunicò senza tanti fronzoli, alzando la testa dal libro. E senza manco darmi il tempo di replicare rificcò la testa tra le pagine. Troppo svedese. Per una settimana buona mi imposi di resettare quella serata. Imbarazzante. Spiazzante. Io odio provare spiazzamento e imbarazzo. Si comincia già male. Poi mi dico, ma chi se ne frega. Proviamo.

E sotto gli occhi stupiti delle mie amiche storiche ha avuto inizio la metamorfosi. Non che mi sia trasformata in una squinzia sentimentale e stucchevole eh, non esageriamo. La parola chiave è “progettualità”. Non servono grosse dimostrazioni e gesti eclatanti. Ne ho fatti a volte in passato e tutti si sono poi rivelati basati sul.. Niente assoluto, la fuffa dell’esteta.
Qui si tratta di non inorridire al pensiero di fare programmi. Anche a lungo termine. Condividere, camminare insieme. Tanta tanta roba. Questo è amore.
Ok, la passione. Ok l’infatuazione. Ma non si vive di soli amplessi fisici ed emotivi. Io parto dal presupposto di voler stare bene. Qualcuno dice che le donne sono attratte dagli stronzi. Errore, grossa baggianata. Gli stronzi mi attraggono sì, se un raptus di schiaffi conta come approccio amoroso. No grazie. Carrie prende le musate in faccia da Big ogni 3 puntate e si bea dei propri tormenti scrivendo una colonna sul Daily Star. Io sinceramente la trovo l’apoteosi del masochismo e, no grazie, non fa per me. Io ho trovato qualcuno con cui stare BENE. Essere 100% se stessi, e farlo insieme. Amore è condivisione. Di tutto. Fisicamente e emotivamente. Finalmente.

VENTATA

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 18:30:00 +0000

.. di propositività.
Siccome ho ritrovato diverse cazzate scritte durante i miei 6 mesi americani, ho deciso di postarle.
Come alcuni sanno ho pensato che il mio blog si meriti un'altra chance.
La verità è che mi sono accorta che sarebbe arrivato il momento di rimettersi a studiare per l'ultimo esame e qui le contro argomentazioni si sprecano.
"No, devo risistemare il blog; l'esame di psicologia sociale può aspettare", mi sono detta.

Quindi, non sono tornata a NY. Quello che leggerete (se avrete voglia) è la versione blogghifera dei trafiletti che ho scritto dagli USA per la rubrica "Diari di Ventenni" di ANNA. Alcuni sono stati pubblicati, altri no.

Disclaimer:
il mio criterio di scrittura non è "puntare alla genialità" ma scrivere cosa e come mi pare.
I diari o tentati diari li riconoscete perché ci appiccico l'etichetta omonima..

Cultural shock

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 18:00:00 +0000

Bentornata a casa Viola. Ho salutato New York e sono tornata in patria. Lo shock del rientro è più traumatico del previsto. Al controllo passaporti non vengo degnata di uno sguardo dal poliziotto di turno che è troppo intento a cercare di attirare l’attenzione di Riccardo Cocciante “Ah Maestro, com’è che da me non passa mai nessun personaggio famoso?!”. Alla stazione di Fiumicino rischio l’asfissia grazie ai tabagisti selvaggi che ignorano il fatto che siamo al chiuso. Mi imbarco in un viaggio della speranza sul diretto per Termini. 40 minuti a passo d’uomo e Eurostar per Firenze quasi perso. “Io non sono razzista però devi capire che non stai a casa tua. Abbassate la voce che sto cercando di dormire!”. Un distinto signore inveisce contro una signora africana con due bambini un po’ vivaci, dandole il consueto del tu. Bentornata a casa. Improvviso un abbozzo di training autogeno cercando di convincermi che sia tutto un sogno. Spero di svegliarmi nella puzzolente ma puntuale e democratica metropolitana newyorkese.

David helfgott, il topolino che diventò un leone

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:40:00 +0000

“Sorridi sempre! Divertiti!” è la prima frase che David Helfgott, il pianista geniale a cui si ispira Shine, film del 1996 per la regia di Scott Hicks, mi rivolge appena sceso dal taxi di fronte al Blue Note di New York, accompagnato dalla moglie Gillian e dal manager Mirko Zeppellini.
Appena ci incontriamo mi stringe in un abbraccio sincero, vigoroso. Vorrei fargli una domanda che mi assilla da una settimana ma non trovo il coraggio. Saluta i passanti, abbraccia e bacia chiunque gli si pari davanti. Sorride, parla velocissimo. Mi prende per mano ed entriamo insieme nel locale. Stesso rito di baci e abbracci per il personale, che si ritrae sconvolto dall’improvvisa folata di affetto che ha appena fatto irruzione dello storico jazz club. E’ un modo per trasmettere la sua gioia di vivere, il suo desiderio di far sentire gli altri importanti “Non annoiarli mai, non annoiarli mai, ricordati, devi stare all’erta” mi ripete quasi compulsivamente sempre abbracciandomi. Colgo una vena di dolore nelle sue parole. “Ma esiste qualcosa al mondo che riesce a renderti triste?” “Sii sempre felice, sempre felice, cosi’ avrai sempre ricordi felici”.
David Helfgott oltre ad essere un pianista eccelso è la personificazione dell’innocenza e della semplicità. “Nella vita sono un topo, quando suono il piano sono un leone all’attacco”. E’ come se il suo sistema nervoso assorbisse forza dai tasti bianchi e neri. Ogni fibra del suo corpo è legato a doppio filo con i tasti. Quando esegue la Sonata in B Minor di Franz Liszt o il Concerto numero 2 di Sergej Rachmaninov, il compositore che con il suo famoso Concerto numero 3 segnò l’inizio del famoso e triste crollo di Helfgott, lo fa con tutto il corpo e l’anima e il risultato è emozionante.
Gracile nella sua camicia vietnamita di seta rosso fuoco si china sulla tastiera, parla con il pianoforte, come se fosse vivo, si contorce, sorride, si alza mentre suona, poi si risiede e guarda entusiasta il pubblico delle prime file.
Gillian, la moglie ex astrologa, nel suo abito blu ricamato d’argento, col rossetto fucsia e gli orecchini di perle, mi mormora “David è gioia allo stato puro. L’unica cosa che lo fa soffrire e’ sapere che ci sono persone infelici al mondo”. Lo guarda da sotto il palco. Lo rimprovera se indugia troppo in strette di mano e in pacche sulla testa degli spettatori. E’ la parte razionale della coppia. Una volta resasi conto che durante il concerto verrà servita la cena, mi confida che spera che David non se ne accorga. Riporterebbe la sua mente indietro a quel periodo doloroso in cui suonava in un ristorante in cui tutti lo denigravano. “Speriamo che i giornalisti americani non facciano allusioni. David si merita di essere almeno un po’ felice”. Una grande donna accanto (e non dietro) a un grande artista dal passato sfortunato.
“Che donna stupenda è Gillian” sussurro a David tra il primo e il secondo tempo “E’ bellissima, non trovi? Io amo il piano, Gillian e… Nuotare”. Prendo coraggio. “David, suoneresti Il Volo del Calabrone per me?”. Cala il silenzio. Gillian sale sul palco per annunciare che l’ultimo atto del grande spettacolo sta per iniziare. “Suono l’ape, darling!” esclama lui rivolgendosi alla moglie che non è una grande amante delle improvvisazioni e dei cambi di programmi soprattutto di fronte ad una falange di critici americani.
Dopo una standing ovation infinita e cori da stadio, il pubblico lascia il locale.
Instancabile, David suona La Campanella di Frantz Liszt per i camerieri che spazzano e puliscono i tavoli. Un terzo atto in piena regola. L’abilità di David Helfgott di emozionare tutti, esperti e neofiti, è la sua forza, la sua unicità.
P.S
Alla fine David ha suonato “l’ape” per me. Un’emozione che nessuna sorpresa di nessun fidanzato potrebbe mai suscitare. Cosa posso chiedere di più?

WHALEWATCHING in Massachussets

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:35:00 +0000

Desiderosa di evadere dal caos newyorkese salgo in solitaria sul primo pullman per il Massachussets. La mia meta è la ridente Newburyport, una cittadina sull’oceano famosa per i consueti avvistamenti di balene. Navighiamo per ore senza che nemmeno una triglia si degni di affiorare in superficie. Ma mentre giocherello rassegnata con un pezzo di fanone rinsecchito mi invade un’emozione incontenibile. 24 ore fa ero in preda all’agorafobia galoppante che solo Times Square può provocare. Ora mi trovo nel bel mezzo dell’oceano sulla “Prince of Whales” (agghiacciante gioco di parole),circondata da un gruppo di cetacei enormi che ci schizzano con il loro tipico spruzzo “da balena”. Ho un’espressione resa inebetita dal vento appiccicoso e da questa natura così perfetta. L’otturatore della mia digitale smette di funzionare proprio sul momento clou e mi costringe a catturare quelle immagini con tutti i miei 5 sensi. Completamente frastornata faccio ritorno nella caotica New York. E quando il pullman mi lascia a Times Square chiudo gli occhi e vedo il mare.

Fun in Fire Island

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:34:00 +0000

Per settimane il mio coinquilino non ha fatto altro che parlarmi della fantomatica Fire Island, un’isoletta raggiungibile in sole due ore da New York. Radunati un po’ di amici decidiamo di toccare con mano. Ci troviamo catapultati in dimensione parallela. E’ un’isola stretta e lunga, senza strade. Gli unici due paesini, Cherry Grove e Pines, sono collegati da un water-taxy e da una passerella di legno che si snoda tra i bungalow e i ristorantini di pesce. Un’immensa bandiera arcobaleno ci dà il benvenuto sull’ “Isola Gay dove tutto è permesso”. Centinaia di uomini muscolosi a torso nudo sorseggiano drink a piedi scalzi scatenandosi al ritmo debosciato dell’ultimo pezzo di Bob Sinclair. La spiaggia è immensa. L’acqua pulitissima. Pare impossibile che New York sia a due passi da qui. Surreale, soprattutto quando Peter lo scandinavo mi grida di aver visto una renna e un grosso volatile bianco. “Basta alcol!!” gli urlo. Con mio grande stupore mi rendo conto che il povero svedese non è ubriaco. L’isola è abitata da cervi e cigni. Ora datemi una buona ragione per non trasferirmi in questo paese!

SISTA NEW YORK

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:29:00 +0000

New York è una grande, elegante, eccentrica, lunatica donna. Ha in sé mille personalità. Quando ti sembra di conoscerla ecco che ti sorprende improvvisamente con uno scorcio mozzafiato, un temporale improvviso, una giornata di afa rovente o un arcobaleno riflesso su un grattacielo. E’ meteorologicamente fuori di testa. Dopo una giornata asfissiante a Long Beach sotto un sole inesorabile e incandescente, ecco la tempesta. 98 gradi Farenheit, quasi 40 dei nostri. La città è avvolta in una nebulosa di afa, pioggia, fulmini e saette. Esattamente come noi sembra non sappia decidere se essere arrabbiata o rilassata. Dopo l’ennesima volta che mi ritrovo senza ombrello nel bel mezzo del diluvio universale decido di applicare la mia profonda conoscenza del genere femminile. Accogliere un acquazzone in bikini e infradito, fingendo di non essere infastiditi, anzi, di goderselo come manna dal cielo fa sì che inaspettatamente passi l’uragano e torni a splendere il sole.

And the winner is

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:28:00 +0000

In questo paese esistono concorsi per ogni cosa. La maglietta più creativa, l’sms più fantasioso, la foto più ridicola, l’acquisto più esoso.. Addirittura esiste una lotteria che mette in palio le famigerate Green Card, i tanto ambiti (anche dalla sottoscritta) permessi di lavoro e di residenza. Nonostante ciò, ho sempre considerato i concorsi strumenti per incrementare le vendite o la visibilità di una marca, finché non mi sono resa conto in prima persona che negli USA il miglior modo per tirare fuori il meglio dalle persone è allettarle con la prospettiva di un cadeau. Anche all’università. E così, con espressione visibilmente perplessa, mi sono aggiudicata un dvd vincendo il quiz sul genocidio in Ruanda, un portachiavi vincendo quello sullo sterminio degli aborigeni australiani, un pacco di caramelle associato al conflitto Israele-Palestina e una penna quattro-colori vincendo il “trova l’intruso” tra Bismark, Hitler, Hindenburg e Mark Spitz. Ma non me la sono sentita di accettare l’orsetto di pezza vincendo il quiz sui bambini soldato in Uganda perché la perplessità ha lasciato il posto all’amarezza.

La capitale del mondo

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:26:00 +0000

Nell’immaginario collettivo Washington è il centro nevralgico dell’occidente. La Casa Bianca, la Banca Mondiale, il Fondo Monetario Internazionale, il Campidoglio, il Lincoln Memorial. Nella realtà dei fatti è una serie infinita di templi e tempietti finti neo-classici con colonne ioniche e frontoni di dubbio gusto, memoriali per tutte le occasioni, dal conflitto/sterminio dei nativi americani al sacrificio degli aviatori Nippo-Americani. Orde di americani in gita, inevitabilmente sovrappeso, con le loro magliette oversize, cappellini e calzettoni colorati snobbano le sculture di Giacometti e Henry Moore per fotografarsi mentre fingono di sorreggere il Washington Monument, un obelisco acuminato alto 170 metri circondato da 50 bandiere a stelle e strisce. E mentre ripenso a Martin Luther King e al suo discorso del 63’ quando urlò al mondo di avere un sogno mi imbatto in Jim Carrey a capo di una protesta contro i vaccini dannosi. Risveglio traumatico. King… Carrey. Dove andremo a finire.

Sweet home NYC

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:24:00 +0000

“Vedrai, ti sentirai solo un numero, un puntino nell’universo”. Falso. New York, con i suoi otto milioni di abitanti è la città più popolosa degli States. Ogni giorno passato in questa città mi offre nuove conoscenze, incontri, rincontri, sorrisi, strette di mano, improvvise conversazioni, brevi ma profonde. L’omino dell’alimentari sotto casa appena mi vede mi prepara pane burro e marmellata e caffellatte con 4 cucchiai di zucchero. Il giornalaio mi tiene da parte il New York Times. Il buttafuori di un famoso locale di Chelsea non mi chiede più il documento, si ricorda di me. Mi sono ritrovata a camminare per il Village con un coniglio gigante di pelouche sopravvissuto al trasloco di un’amica. Intorno a me si è formata una fiumana di bambini festanti con genitori al seguito. In quel carnevale improvvisato una mamma mi si avvicina sorridente “Grazie honey, finalmente la mia bimba ha smesso di piangere. Me la tieni cinque minuti che entro da Ralph Lauren?”. Non mi ha lasciato il tempo di rispondere. Non ho mai visto niente del genere. Neanche a Prato. E ci si conosce un pò tutti..

Sex and the City per A

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:22:00 +0000

Domenica 25 maggio, ore 20: l’aereo proveniente da Amsterdam con a bordo le due vincitrici del concorso atterra puntualissimo a JFK. Tra le centinaia di passeggeri, le chiome bionde e i sorrisi di Mary e Rebecca illuminano il terminal. “Sono loro!” mi dico sgomitando tra la folla. Sono emozionate, entusiaste, stravolte dal Jet-lag e dal pessimo cibo servito in volo. “Non ci credo ancora, non svegliatemi! Non puoi capire quanto avessi bisogno di realizzare un mio sogno in questo momento della mia vita!” Rebecca è una biondissima 38enne milanese dalle gambe vertiginose. Nonostante sia una brillante giornalista, lavora come responsabile customer care in una compagnia bancaria. “Parliamoci chiaro, che Carrie Bradshaw si possa permettere scarpe Manolo Blahnik e fiumi di Cosmo lavorando come giornalista freelance è pura fantascienza. Ah, e scrivi pure che sono single in cerca di uno..sponsor”. Mary invece ha 32 anni, è siciliana e fa la giornalista e autrice televisiva. E’ un po’ la Samantha della situazione. Bionda platino, sguardo deciso, è una messinese sicura di sé e dal sorriso collaudato “Sono stata a decine di premiere in Italia, so come affrontare un red carpet, ma questa è tutta un’altra cosa. Non sto nella pelle!”.
Emozionate e disorientate, Rebecca e Mary passeggiano tra i grattacieli col naso all’insù tenendosi per mano. Sono diventate amiche. Rebecca non riesce a trattenere la gioia. Si ferma a parlare con chiunque “Abbiamo vinto! Andiamo alla Premiere!”. E così anche l’indomani, mentre scorrazziamo per la città in cerca della pasticceria preferita di Carrie o del loft di Samantha, nessun passante verrà risparmiato dal ciclone di entusiasmo Rebecca Raineri. Mary si muove per New York con estrema nonchalance, nella sua camicetta di seta rossa e stiletti leopardati. “E domani mi compro le Manolo..”. Martedì il grande giorno. Manicure, pedicure, trucco e parrucco in camera e via di corsa sui tacchi: c’è un Pink Carpet che le aspetta. Migliaia di fans assediano il Radio City Music Hall sulla 51esima strada. Rebecca, chignon e vestitino verde smeraldo e Mary, scollatissimo vestito nero lungo e le mitiche manoloes dorate fiammanti posano tra Fergie dei Black Eyed Peas e Kristin Davis, la romantica Charlotte. “Sorridi, Rebecca, e cammina lentamente” “Mary, vorrei che questa passerella non finisse mai”. Il viso delle due vincitrici si illumina. Sarah Jessica Parker è proprio accanto a loro. Dopo la proiezione ci spostiamo al Moma. Fiumi di Cosmopolitan e Champagne. Chris Noth (Mr. Big) beve champagne con la bellissima moglie, Chintya Nixon (Miranda) accetta di farsi fotografare e dispensa sorrisi a profusione. Parker si muove blindata tra quattro omoni dallo sguardo assassino. Willie Garson (Stanford) prende in giro bonariamente l’inglese maccheronico di Mary.
Rebecca, l’abbiamo persa dopo trenta secondi per poi ritrovarla con una facoltosa coppia modaiola. Ovviamente stava raccontando loro del concorso. Torniamo in Hotel a notte fonda. Le Carrie e Samantha nostrane sono sfinite e felici. “Ho una vita complicata, mi merito di sognare ogni tanto” mi sussurra Rebecca. “Mi sono sentita come una bambina in un negozio di giocattoli.. Non sarei mai voluta uscire..”.
P.S
Mary mi ha presentata al bellissimo Jason Lewis che mi ha onorata di un indimenticabile baciamano. Anche il mio piccolo sogno si è avverato.

Al cospetto di Patricia Field

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:21:00 +0000

Quando mi è stato chiesto di scrivere un pezzo su Patricia Field, la stilista di “Sex and the City”, la cui attesissima versione cinematografica è prevista per il 30 maggio 2008, non sapevo ancora che personaggio straordinario stavo per incontrare durante la Mercedes Benz Fashion Week di New York.
Se vi capita di passare dalla Grande Mela fatevi un giro nel suo negozio (Hotel Venus 302, The Bowery) e capirete solo lontanamente chi è Patricia Field. Piume di struzzo, borsette di strass, ecopellicce fluo e reggicalze catarifrangenti sono solo un assaggio di ciò che potreste acquistare, orde di drag queen e fashion addict giapponesi permettendo, nel suo negozio in stile Carnaby Street a prezzi per altro estremamente popolari. Se siete interessati alle parrucche, nella “Whig Room” avrete l’imbarazzo della scelta.
Lo Star Lounge di Bryant Park con le sue pareti rivestite in stoffa tartan, divani di pelle e lampadari di corna di cervo e il buffet di formaggi (che nessuno toccherà) in un angolo è la scenografia ideale per l’incontro con Patricia Field che, nonostante sia non più giovanissima, sfoggia un corpo audace, una cascata di capelli rosso vermiglio e occhiali da vista turchesi. E’ impossibile scoprire la sua esatta data di nascita ma, considerando che ha aperto la sua prima boutique nel Village all’età di 24 anni, ed era il 1966, il calcolo è presto fatto.
In piedi di fronte ai giornalisti spaparanzati sui divani, la stilista newyorkese parla lentamente, con la voce roca da fumatrice. Ascolta, ride e risponde alle domande, fasciata in un miniabito di lana rossa, collant in tinta, guanti di pelle e tacchi vertiginosi. Ma non bisogna lasciarsi ingannare dalle apparenze. Il genio di Patricia Field sta proprio qui. Mantenere il suo stile eccentrico e allo stesso tempo vestire con gusto eccezionale dive del calibro di Meryl Streep, la perfida Miranda Priestley de “Il diavolo veste Prada”.
“Il fatto che io indossi e venda vestiti e accessori che molti criticano non mi preoccupa. Sono una stilista-costumista e quando vesto i miei personaggi scelgo i capi in base al loro background e alle caratteristiche degli attori, non in base ai miei gusti personali. Se qualcuno mi chiedesse qual è il mio stile, lo definirei indipendente. Sinceramente non ho mai ricevuto critiche dirette al mio modo di vestire ma se dovessi riceverne credo che ne sarei solo orgogliosa”.
Ci descrive meticolosamente i capi indossati da quattro manichini E’ entusiasta dei romantici abiti con stampe floreali, del tubino optical, del tailleur giallo con spalline pronunciate e degli accessori esclusivi che è riuscita a procurare alle protagoniste di “Sex and the City: the movie” per la scena dell’asta da “Christie’s”.
“Sono i miei abiti preferiti del film e li ho portati per condividere con voi la mia soddisfazione. Questa è la quintessenza del glamour”.
Quando una giornalista inglese la definisce una “fashion leader” con il potere di influenzare gli acquisti, Patricia ribatte seccamente
“Nonostante io nasca commerciante, ora mi trovo a vestire le attrici più affascinanti dello star-system nei loro film. Non vendo merce. Le attrici non sono testimonial di Patricia Field. Questo è il mio momento editoriale, non è pubblicità mirata ad incrementare le vendite”
Dopo essermi faticosamente conquistata il turno di parola, le chiedo forse ingenuamente se esista una donna nel mondo dello spettacolo che desidererebbe vestire più di ogni altra.
Mi risponde sicura
“So che vorresti che facessi nomi e cognomi. Spiacente, non vesto persone reali, io vesto personaggi. Questa è la mia vera passione.”

LA MIA NYC

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:19:00 +0000

Partire. Non ho fatto che pensarci fin dalla Maturità, cinque anni fa, che per curiosa coincidenza è finita il 4 luglio come fosse una mia piccola dichiarazione di indipendenza.
Da adolescente ero, per intendersi, quella snob, che indossando pantaloni peruviani e t-shirt impegnate, si proclamava cittadina del mondo solo perché ripudiava la sua città natale. A Prato mi sono sempre sentita un po’ di passaggio, incapace di immaginarmi tra vent’anni, con una casa, un lavoro fisso, una famiglia e un campo base.
Tre anni nella vicina Siena con i suoi 54 mila abitanti scarsi e l’Erasmus nella pomposa Parigi sono stati primi sintomi dello spleen Baudelairiano che mi ha accompagnata quotidianamente in una cittadina che fa della “crisi tessile” il suo eterno cavallo di battaglia. Non ancora rientrata dalla Francia ho iniziato a studiare un modo per ripartire. Ecco quindi la borsa di studio per New York, una meta scelta quasi a caso. Con i risparmi di mesi di contratto a progetto e l’incommensurabile contributo del babbo Victor, ho prenotato un letto in doppia senza neanche avere la minima idea di dove si trovasse lo studentato.
E’ stato amore a prima vista. Il mio habitat naturale. New York è una città in cui devi muoverti per stare a ritmo senza venire travolto. E’ una donna stupenda, perfetta nei suoi mille difetti, piena di luce, di vita, di energia. Se non sei abbastanza intraprendente è lei che ti vive e non il contrario, ma anche una giornata improduttiva può nascondere un finale a sorpresa. Un incontro, una conversazione inaspettata, uno scorcio mozzafiato, una scena esilarante, un libro dimenticato o lasciato apposta, una musica strepitosa che qualcuno sta suonando sottoterra, nella stazione della metro. “A New York se le sognano le nostre meraviglie dell’arte”. E’ vero ma, chissà perché, da due secoli a questa parte chiunque vi arrivi non se ne vuole andare più. Forse perché la felicità delle persone non è legata alla quantità di piazze, chiese e cappelle sistine ma alla qualità delle relazioni, alle opportunità di realizzare o di sperare di realizzare le proprie ambizioni? E’ proprio questa sensazione di infinita potenzialità, la consapevolezza che “se mi impegno posso arrivare dove voglio” che manca nel nostro splendido paese pieno pale d’altare e colossei dove il coraggio, la fiducia e la creatività non sono più di casa ed è proprio questo ciò che serve ad un giovane di buone speranze per immaginarsi tra vent’anni una casa, una famiglia e un campo base.

FAST JUNK FOOD

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:18:00 +0000

Ok, non è uno stereotipo. In America si mangia male. Non parlo del gusto del cibo. E’ piacevole, sul momento. Il problema è l’effetto a lungo termine. Esempio: la famosa pizza newyorkese. Da italiana dal palato sopraffino devo ammettere che il sapore è buono (tralasciando la fase di asciugatura olio da effettuarsi tamponando il trancio con un fazzoletto). La fregatura è la sensazione di unto diffuso che pervade il corpo dopo mangiato. Gli organi sembrano galleggiare in un blob non ben identificato. Ti senti gonfio, inquinato, satollo per 48 ore. E’ la cultura del mangiare veloce e male. Il paradiso del kebab, del gyros, della pizza a trancio, del panino, della vaschetta monoporzione, insomma, di tutto ciò che sia trasportabile. Perché si mangia correndo, pedalando, guidando. Cucinare significa scaldare nel microonde, magari aggiungendo qualche salsa plastificata al sapore di parmesan. E poi ci si preoccupa per la linea. Esiste una versione light di tutto, anche della birra (non basterebbe non berla?) o del pane. L’apoteosi è stato beccare la mia coinquilina stagista presso una rivista di moda (classico) pasteggiare a costolette di maiale, salsa barbecue e redbull light, perché “devo tenere d’occhio il punto vita”.. E quando in Central Park ho visto uccellini preferire popcorn al burro ai miei pezzettini di mela ho capito che l’uomo ha influenzato anche la natura.

ENERGIA SPRECATA

noreply@blogger.com (vio) — Tue, 18 Aug 2009 17:16:00 +0000

“Go green!”è il motto che va tanto di moda da queste parti. Riciclaggio, coscienza ecologica, sviluppo sostenibile, surriscaldamento dell’atmosfera sono termini usati e abusati, come se parlarne fosse l’anticamera dell’inversione di rotta. Credo che qualunque campagna di sensibilizzazione sia efficace solo quando le persone ne fanno propri i principi e soprattutto le motivazioni. Il processo ecologista americano è ancora nella fase “riciclo perché mi obbligano”. Tutti sanno cosa sia l’effetto serra ma quando si trovano dal concessionario comprano il SUV. Lasciano tutte le luci accese quando escono, tanto c’è il nucleare. Quando fa caldo non aprono la finestra, accendono l’aria condizionata. Al supermercato usano un sacchetto per ogni prodotto, a volte anche due, uno dentro l’altro. Le bottiglie e le scatole non si appiattiscono prima di gettarle. “Non sono tenuta a farlo” mi ha detto la mia coinquilina tentando di far entrare il cartone della pizza formato famiglia in un minisacchetto, senza piegarne neanche un lembo. I biglietti della metro, anche quelli monocorsa, sono in plastica rigida. Vuoi mettere? E’ tutto un altro viaggiare. Poi mi fermo e dico: gli Usa non hanno firmato il Protocollo di Kyoto (insieme a Kazakistan, India e Cina che durante il periodo di industrializzazione mondiale erano nazioni di pastori e contadini). Perché dovrei aspettarmi una maggiore sensibilità ecologica da parte della mia compagna di stanza?